Noni Benegas

 

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La nave

Había un cuadro en la pared,
algo así como un mínimo concentrado de imagen.
Una vertical de mástil o árbol partido por el rayo
más un esbozo trunco en la base
resumían el movimiento.
                      De ese cuadro
todos quedábamos colgados,
no de las grandes marinas o los grupos de familia
livianos y abigarrados.
          Ese mástil de una balsa abandonada a la corriente
revelaba el trazo interior de cada uno
altivo ante el océano
que el feroz marco individual contiene.
                               Plomizo y urbano,
cercaba el azabache del palo sin tocarlo,
y casi las olas en un mar de niebla,
hubieran querido absorber de una vez al tripulante
si no fuera que éste era la nave misma.

 

Una intemperie

Una intemperie fastuosa
de tormenta eléctrica
bajo el único ombú,
o conversación definitiva en la terraza
arrojados del paraíso.

 

Ostende al Sur

                                        A Graciela Reyes


Ostende tiene su homónimo en una costa al Sur.
Estando en Ostende al Sur se piensa, sin
que conste, en Ostende al Norte.

                                             Se camina
por sus senderos de arena y se descubre
el viejo hotel, calco de las construcciones
fin de siglo de Montreux, o la ribera izquierda
de Ginebra.

                                           Pero Ostende
es una estación ruinosa en la Provincia de Buenos
Aires
frente al Atlántico;
es un juego descascarado de jardín
en una terraza brumosa,
es un arbusto rodando por la playa.
                                                      La herrumbre
trepa los muros abriendo puertas sobre las dunas,
es la que fulge quieta en todas las lanzas
de la escuela flamenca.

                      El devastado hotel existe para
                      la luz del norte, la que aquí sufre
                      irriga como un subsuelo fértil
                      la composición feliz.

Ostende, exangüe bajo el viento,
al Sur.

de La Balsa de la Medusa (1987)

 

Jardines

Este dolor
¿a quién duele?

¿Quién, si emerge al fin,
muere de aire,
del mucho disponible
que oxida las estatuas?

Jardines de llanto
Donde tocar magnolias densas
Y transitar en andas
Del perfume de esta lluvia
De párpados adentro.

 

La espera

Cuando vuelva
de no haber vuelto,
desde su repliegue óseo, calcáreo,
de caracola atónita
y venga a mí como
a su arena,

cuando me mude en sílice aventado,
borrosa y densa,
y yo masque y muerda duna,

encenderé una hoguera para su oído,
cosecharé la lluvia,
seré un tormento
de piedra y lava.

Pero no volverá
de no haber vuelto.

de Cartografía ardiente (1995)

 


Caían primero,
fluían luego,
diríamos que evaporaban
las cosas de ella;

nunca sabremos si sostenía
con los brazos o con la cabeza;
si los hombros,
erguidos,
se disolvían en el punto de embriaguez
de un horizonte de alta montaña,
o una insoportable aventura
del alma
la empujaba a perder la mirada
en los meandros terrestres,

o si adivinaba a la distancia,
y al acercarse a su rostro
un párpado de estatua paralizaba al voyeur,
y temíamos, entonces, que ese mundo
nos fuera ajeno para siempre.

 


Tal vez
yo vaya en pos de explicaciones
como cimas,
y esos sean mis viajes
Nepales o Aconcaguas de extrema dificultad
hasta la verdad florida:
un edelweiss en la cumbre
como en el ojal del tailleur de mamá.
Pero si me arrastro día tras día
en charcos mentales,
y admiro el retrato de art brut con lágrimas de sangre,
es en busca de la vertiginosa esfera de cristal
donde tan pronto nieva o asoma el sol.
Palabras como objetos numerados de una mudanza
que en algún sitio debo armar
y el puzzle tembloroso responde,
o bien alguna pieza como punto de madeja
vuelve a abrir un nuevo laberinto,
hacia otro centro
de diverso final
                                                                                        con El ciudadano, Rosebud y Orson Welles

 


No hay equilibrio. No lo hay sobre la mesa sobre la que se apoya
y trastabilla.
Todo es frágil, y tal vez, portátil.
Una se lleva, de aquí para allá. Y se vuelve a traer, de allí para acá.
Y esto, sin equilibrio, a punto de caer.
Eso que ve, escapa cuando se incorpora. Vertical, el sueño se desliza
como una túnica de seda hasta los pies. Y algo que está abajo,
invisible, lo absorbe.
Entonces se pone a vivir.

 


                                        A Juana Castro

Y las nenas se revuelcan de gusto
tan pequeñitas son
se mueven y patalean
cuando las condimentan –un poquito de sal
por aquí, otro poco de pimienta por allí
¡perejil! ¡perejil-
y luego las fríen: ¡chiiiij!, ¡chiiiij!

Y los movimientos de vientre de las nenas, también,
bastaba combinarlos con el deleite insensato
de las cosquillas
y entre pasitos y tumbos perdida
alguien te siente (sombrerito de porcelana
vuelto, esperanza de caquita)
y arremete, arremete
y hasta camina con el honguito
fondo de pozo
pantalla ahora

“¡Que se vaya!” “¡Que se vaya!”
(expulsarla quisiera)
“que mamá se vaya al trabajo”
(con papá sin ley, juguetón,
quedarme quisiera)
subir la escalera de un tirón
hasta avistar la terraza
o componer con tiza esos arcos
como ojeras misteriosas
para atrapar la noche en el patio
                                                                                        con Enigma de una calle y de Chirico

 


Había
un extraño gong
y miel,
y una como marmórea
sustancia
que desplomaba cosas,
duraban sobre el mantel.
                                                                                        con Las hojas muertas, de Kosma y B.Cárcano

 


Inútil
insolente
insociable
insegura sucia
cuprífera carbona rehogada
lente lámina
levadiza
villana
vultífera fregada
insomne
maníaca
criminante desolante decisiva
incisiva
puerro ropa vieja
soplona
salivada babeante borrosa
bruta
abrutada brutal

malabuena
malhabida
saborida
brisada
brumosa
lunar rápida
mal ida
malvenida
ensillada sin silla
resalida
ahilada
recontada
recuperada
curtida
cociente
crujiente
cosida
elegida
papá amada
papá linda
papá diálogo
papá amor
papá siempre

rota estrujada revertida
exonerada
extraída
lanzada
mamá elidida
mamá reñida
mamá torcida
mamá fuera
mamá lejos
mamá prisas
mamá hueco
mamá nunca
mamá vieja
mamá muerte
mamá espacio
mamá libertad
mamá voz
mamá riente

mamá doliente
mamá perdón
mamá porfavor
mamá ruego
mamá compra
mamá avizora
mamá idea
mamá recupera
mamá sobras
mamá guiñapo
mamá momia
mamá queja
mamá sino
mamá amante
mamá tarde

jardín ido
recogido
jardín jarcias
jamases
jardín asido
hilo
jardín luna
riela
lúdica carpa
suena
charco estrella
jardín tramo
trance

de Fragmentos de un diario desconocido (2004)



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NONI BENEGAS
, nace en Buenos Aires y vive desde 1977 en España. Poeta y antóloga ha publicado los poemarios: Argonaútica (1984); La Balsa de la Medusa, (1987); Cartografía Ardiente, (1995); Fragmentos de un diario desconocido, (2004), y la plaquette Las entretelas sedosas, (2001). Obtiene los premios Platero,(O.N.U.) Miguel Hernández y Esquío. Figura en antologías nacionales y extranjeras. Realizó el ensayo introductorio a la antología Ellas tienen la palabra: Dos décadas de Poesía Española, que seleccionó junto con Jesús Munárriz, (Hiperión, 1997 y 1998). Como crítica y traductora introduce en castellano a Paul Virilio, teórico de la velocidad, (1988) y la cultura gay con Mario Merlino, a través del ciclo El saber gay, en el Círculo de Bellas Artes de Madrid y en la Filmoteca Española (1995)

 




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