Augusto Rodríguez

 

 

MIENTRAS ELLA MATA MOSQUITOS

Escribo desde mi hamaca
como desde una torre
y voy lanzando letras
que de a poco
se transforman en mosquitos
y pican y pican
los muy hambrientos por sangre
mientras ella los asesina
con la mano o el matamoscas
pero se le cuelan por las costillas
o por debajo del vestido
y grita y salta y patalea y llora
suelta epítetos
que de a poco
se transforman en mosquitos
y pican y pican
los muy hambrientos por sangre
mientras yo los asesino
con la pluma o con el pensamiento
pero se me cuelan por los ojos
o por debajo de la hamaca
y grito y salto y pataleo y duermo.

 

 

 

EL POETA ES UN PAYASO DE CIRCO

El poeta es un payaso de circo
sin maquillaje, con sus arrugas, sus canas,
su pobreza de a pie
el poeta ríe poco o mucho eso depende de
sus círculos de lectores.
Unos viajan por el mundo leyendo su poesía
a otros les toca leer sus poemas debajo de los
                                                                 puentes,
encima de los árboles o en las jaulas de los leones.
Al final el lector (des)preocupado aplaudirá de pie
hacia el vacío, las sombras de la nada, porque un 
                                                                     poeta
más de este mundo ha sido decapitado entre los espectadores.

(De Mientras ella mata mosquitos)

 

 

 

ANIMALES SALVAJES

Ella estaba loca
yo nada cuerdo
le quité la ropa
mordí su alcachofa
ella me devoró los huesos
la amé
le hice el amor
de todas las formas posibles
ella me tragó
luego me vomitó con furia
yo era carne, saliva y nada.

 

 

 

HABITO EN EL PAÍS DEL DOLOR

Cada día me sumerjo en sus enfermedades incurables, en sus irreversibles virus, en sus cólicos renales. Maldigo el día que me sellaron el pasaporte intransferible y el policía de emigración me dio una prórroga indefinida en este país llamado dolor. En este lugar todos estamos condenados.

 

 

 

HOY ES UN DÍA INFINITO

Cuando la tormenta pase
el aguacero con sus navajas desafiantes
y de golpe la sangre nos llame:
recuérdame.
Hoy es un día infinito
el aire sacude mis pulmones
en esta tarde de arco iris
la vida se fue con la muerte
a una cabaña lejana
a engendrar pequeñas serpientes.
Cuando la última trompeta deje de sonar
el fuego deje de ser fuego
y todo lo que parecía tan cristalino
se vuelva nubloso y áspero
y cuando las verdades de nuestra existencia
ya no sean tan reales y únicas:
recuérdame.                                                          

(de Animales salvajes)

 

 

BAILAREMOS UN TANGO

Bailaremos un tango
antes que nuestro amor se nos muera
en la punta de la boca
y salte como pez fuera del agua
danzaremos hasta que los pies nos sangren
hasta que la música se acabe
y la orquesta se nos vaya a otra fiesta
bailaremos un tango
nos apachurraremos hasta no respirar
y así se nos irá el tiempo, la vida, la conciencia
y nuestro amor se nos morirá de cansancio
pero no por falta de amor
bailaremos un tango
así venga tu esposo, tu padre y la policía
y nos den balazos hasta morir.

 

 

 

LA FIESTA

Cuando llegué a esta fiesta ya estaban todos los invitados: los paracaidistas, los camaradas, los brujos, los arribistas, los negociantes, los curas, los masoquistas y los politiqueros. Desde sus respectivas cavernas analizaban los fragmentos de sus vidas. De a poco se iban sacando sus ropas íntimas al ritmo de la música, la cocaína y el alcohol y así siguió la película que se repitió una y otra vez. Parece que a mí me tocará apagar la luna del mundo.

 

(de La bestia que me habita)

 

 

 

TODO SE IRÁ A LA BASURA

Mi corazón estallará como piñata de fiesta

de lo que algún día fui no queda nada
                                     solo vómitos de transeúntes

la borrachera es la última victoria
                                                      en estos días

la mejor poesía se sigue escribiendo en los baños públicos
                                                 
tanta es mi náusea
                        que le vomitaré a la mujer que amo

y después me la devoraré

con un poco de esfuerzo pero con la muerte
                                                  dividida en mi garganta

 

 

 

NO ME PRIVES DE TU CARNE

 

Llámame canalla, vende patrias,
mentiroso
               o llámame Lucifer
                                   pero no me prives de tu carne

yo soy un rey que perdió
                                  hasta su corona
mi poder está hecho pedazos

he vuelto a ti para coronarte
como la nueva reina
                             de mis tinieblas

es lo único que puedo hacer por ti
llámame vagabundo
                              o Satanás
                                    pero no me prives de tu carne

 

 

 

ADIÓS PADRE

 

Padre me voy: voy a jugar en la muerte,
 padre me voy. Dile adiós a mi madre,
      y apaga la luz de mi cuarto: padre, me voy.

Leopoldo María Panero

Padre me voy
me voy definitivamente
                       a jugar con la muerte

mis días sean tornado tenebrosos
y ya no tengo tu mano
                               sobre mi hombro
ni tu sonrisa cariada
                               y benévola

Padre lo he decidido
                        tengo que irme pronto

ya hice las maletas
                       y es inminente mi partida

despídeme de mamá, de mis hermanos,
de la abuela
                    y del perro hijo de puta del vecino

Padre me voy
sí pero aquí te dejo
                           mis poemas
para que los leas y después
                                    los quemes

pero antes te darás cuenta, tal vez, de todo
lo que en vida, te amé y odié

(inéditos)

 

 

 


*Augusto Rodríguez (Guayaquil, 1979) Ha publicado los poemarios Ausencia (Santiago de Chile, 1999), Mientras ella mata mosquitos (2004), y La bestia que me habita (2005). Sus textos aparecen en varias antologías locales y del extranjero. Ha obtenido el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez (2005) por Animales salvajes, el Premio Nacional Universitario de Poesía Efraín Jara Idrovo (2005) por Náufragos, y Mención de Honor en el Concurso Nacional de Poesía César Dávila Andrade por Cantos contra un dinosaurio ebrio (2005). Es el fundador del grupo cultural Buseta de papel.




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