La época enferma en que vivo pasea su desnudez sin aspavientos ni modestias; esto soy, la carnicería está abierta. Los clientes de Armani pueblan una ínfima parte de la tierra y destruyen el resto o lo saquean. El buitre espera la muerte del niño, inocentes ambos, mientras el supremo imbécil busca con los ojos vendados y una estaca un nuevo país al que romperle el alma. El dolor decora cada día nuestros postres. Los mercenarios se vuelven dignos y los asesinos incólumes deciden desde los despachos. Hay muertos de primera clase o de clase turista. Hay tragedias infinitas escondidas en los números de los informes. Los religiosos se descuartizan en honor a sus templos. Los secretos más infames son considerados materia de "seguridad nacional". El arte se abstiene de nombrar la ignominia y se evalúa como una inversión en acciones de Endesa. Los agujeros pegajosos han tomado posiciones. La pasión se deja para "Gran Hermano". El silencio servil se expande como una nube tóxica.

Esto es lo que hay, es lo que veo. En mi opinión sólo nos queda el recurso digno del espejo y el ineludible deber de avergonzarnos.